他站在那里，盯着豆芽菜一样瘦长的男孩子和营养不良的女孩子。“那你们想和我一起去偷了？” 他们能有什么损失呢？他们赶紧点点头。

　　他靠近一步，抓住鲁迪的头发。“我想听听你的话。” “当然是。”鲁迪说，然后被切默尔抓着头发往后猛地一搡。

　　“你呢？” “当然。”莉赛尔飞快地回答，免得遭到同样对待。

　　维克多微微一笑，掐灭了烟头，他深吸一口气，挠挠胸口。“我的绅士们，我的小婊子们，该去购物了。” 这群人出发了，莉赛尔和鲁迪走在队伍的最后，就像从前一样。

　　“你喜欢他吗？”鲁迪偷偷问。

　　“你呢？” 鲁迪停了一下。“我认为他是个十足的下流胚。” “我也是。” 他们掉队了。

　　“快点，”鲁迪说，“我们落在后面了。” 走了几英里后，他们到了第一个农场，眼前的景象让他们大吃一惊。想象中挂满水果的枝头现在看上去如同霜打的茄子一样无精打采，每个枝头只挂了几个可怜的苹果。接下来的农场也是同样的景象。或许是今年的收成不好，或许是他们错过了收获的季节。

　　傍晚时分，所有的赃物都被分配一空，莉赛尔和鲁迪两人只得到了一个小得可怜的苹果。公平地说，大家的收获都少得可怜，但维克多 切默尔这样做是在戏弄他们。

　　“你把这东西叫什么？”鲁迪把苹果放在手掌上问维克多。

　　维克多头也不回。“它看上去像什么？”这句话从前面传来。

　　“一个烂苹果？” “给你，”一个被咬了一口的苹果扔到了他们脚边，啃过的那面正好朝下。“你还可以拿上这个。” 鲁迪愤怒了。“见鬼去吧。我们走了二十几里路可不是为了半个烂苹果，对不对，莉赛尔？” 莉赛尔没有回答。

　　她是没来得及回答，因为维克多 切默尔还没等她开口就抓住了鲁迪，用膝盖压住鲁迪的胳膊，用双手掐住他的喉咙。在维克多的威逼下，安迪 舒马克很快捡起了苹果。

　　“你弄伤他了。”莉赛尔说。

　　“是吗？”维克多狞笑起来。她讨厌这样的笑。

　　“他伤不了我。”鲁迪挤出一句话，他的脸涨得通红，鼻子里开始流血。

　　维克多又使劲压了他一会儿才松开手，漫不经心地走到一边。他命令鲁迪：“站起来，小子。”这回鲁迪放聪明了，照他的话做了。

　　维克多又漫不经心地走过来，正对着鲁迪。他摸了摸鲁迪的胳膊，咧嘴笑了笑，对着鲁迪耳语：“除非你想血流成河，否则我建议你早点滚开，小子，”他看看莉赛尔，“别忘了带上这个小婊子。” 他们没有动弹。

　　“喂，你们还在等什么？” 莉赛尔拉着鲁迪起身离开，但是很快，鲁迪回转身朝维克多的脚上吐了一口带血的痰。这个举动引发了一个最后通牒。

　　维克多 切默尔对鲁迪 斯丹纳的小小威胁 “你早晚会遭殃的，我的朋友。” 随便你认为维克多是什么样的人，可有一点，他很有耐心，记忆力也很好。大约五个月后，他把这个威胁变成了现实。

　　素 描 1941年的夏天，莉赛尔和鲁迪的爱好都落空了，与此同时，写作和绘画却融入了马克斯 范登伯格的生活。地下室里孤寂的日子里，文字开始在他的脑子里慢慢堆积。事物的形象开始进入他的脑海，在那里扎下根来。有时，他的笔端会涌出一些文字。

　　他拥有限额配给的工具： 一本被漆过的书。

　　一大把铅笔。

　　满脑子的想法。

　　他就像填字谜一样把这些文字拼到一起。

　　起初，马克斯只打算写他本人的故事。

　　他的想法是写下他的所有遭遇——他是怎么到汉密尔街的——但后来却没有这样写。马克斯的流亡生涯创造出完全不同的东西，这是一堆杂乱无章的思想，然而他却深信不疑。它们比他写给家人和朋友沃尔特 库格勒的信更为真实，那些信也许永远无法寄达。那些被裁下来的《我的奋斗》的书页变成了一张张素描，这些素描反映出了改变他生活的一系列事件。其中一些素描只花了几分钟就完成了，有一些则花了几个小时。他决定写完后，要把它送给莉赛尔，等她长大一点，最好是等到这荒唐的一切都结束以后。

　　从他在第一次动笔以来，他总是把书带在身边。甚至有时入睡了还拿在手上。

　　一天下午，他做完俯卧撑和仰卧起坐以后，靠在地下室的墙上睡着了。莉赛尔下来时，发现那本书就斜靠在他的大腿上。她的好奇心被勾了起来，于是弯腰拿起书，原以为会把他惊醒，他却没有醒，还坐在那里沉睡。他的头和肩膀靠在墙上，她甚至听不到他此起彼伏的呼吸声。她打开书，随手翻了几页……